恍惚间，我似乎感觉已经和她过完了一辈子了。假如我们在一起的话，是不是也会每天一起乘电梯，和彼此抱怨学业工作，各种细碎的小事儿。
周末会一起散步去咖啡店买清晨的第一杯咖啡。夏天去听露天音乐会，冬天躲在美术馆里，对着落地窗喝热可可。
她会打电话告诉我，今晚要吃她做的鱼，嘱咐我记得挑一支s带回来。我也一定会记得，顺手带一束七分开的白玫瑰给她。
她总是能唤起我不切实际的想象… 以前我也交往过一些人。可总是呆着呆着就腻味了。两个人话能说得越来越少，他们想做的事我不感兴趣，我感兴趣的事儿，也不想带上她们。即便如此，每当他们问我爱不爱他们，我也总是都回答说爱。
——我没有说谎，我真以为动心是不存在的，以为每一段关系都是分崩离析的过程。不会褪色的美好感觉，根本就是我们这种落笔为安的作家虚构的。
说到底，有几个作家拥有美满的爱情生活呢？能让一个人不惜笔墨精力，煞费苦心去赞美的东西，多半是虚构的。
再好看的脸，看上一年两年，也只会成为另一张熟悉的脸。再有趣的灵魂，摸清套路后，也只是另一种单调的重复。
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